o blog mudou

agora o céu vazio mudou-se para cá

Poema Para Depois das Festas Juninas

Ainda perdura o sol no inverno:

brandos véus de luz a vibrar e a entoar

melodia que um claro silêncio margeia.

Ainda nas casas vizinhas um festival

de rumores alegres no domingo:

vozes de crianças que cantam parabéns,

o fraco farfalhar das folhas de bananeiras

e o tíbio, mas nunca opaco,

canto de pássaros ocultos.

Em cadência lenta, o dia evoca

as vésperas das férias.

Ainda ontem havia pipas no céu.

Ainda ontem uma mulher vendia morangos

na praça diante da capela;

os morangos eram vermelhos e túrgidos

e a mulher disse que os colhera

durante o amanhecer.

Ainda na última madrugada o drapejar

das bandeiras de festa junina

após todos irem dormir. 

Escutar este drapejar era 

escutar etéreo pranto enluarado;

como se o luar fosse alma que chorasse

entre a neblina e cada lágrima sua

houvesse se mudado numa destas bandeirinhas

que alvorecem úmidas de orvalho -

leve e breve estandarte de uma festa encerrada.

Meu Nome É Meu Coração

Meu nome é meu coração.

Meu nome: não mais do que o vento

erguendo poeira no dia seco.

Vêm as manhãs em que não se consegue respirar.

Vem a garoa fina a gotejar dos beirais do telhado.

Vem um torvelinho de folhas mortas e terra vermelha.

Vem um miserável com a carne em chagas.

Vem um cão ferido após a chuva.

Vêm carcaças de animais na estrada quando volto para casa.

Vem a ruína de uma esquina que permanece.

Vem um clarim fúnebre a reverberar

o epitáfio do último homem a morrer

e tudo conclama o meu nome

porque o meu nome é o meu coração

e o meu coração é aqui morrer.

Vem a exaustão após o amor.

Vem a pele fria de abandono.

Vem corpos unidos como numa escultura de Rodin

mas que artesão nenhum sabe preservar

e cujo bronze é todos os dias roído e quebrado

pela brisa salgada de uma lágrima

fundida ao gozo e no coração trêmulo de silêncio

enrodilham-se verdade e mentira.

Vem uma palavra após a outra.

Vem uma palavra tantas vezes dita e se torna sombra

do que tantas vezes foi calado.

Meu nome é meu coração:

meu nome que quer se somar a outro nome,

meu coração que quer se somar a outro coração,

mas sempre é apenas o meu nome

e sempre é apenas o meu coração.

Vem a véspera de um canto de exaltação.

Vem uma casa erguida sobre o barro.

Vem a alegria de viver nesta casa.

Vem Cronos a devorar o filho e depois o filho do filho.

Vem uma tulipa vermelha que tento partilhar

como se partilhasse o meu coração

porque o meu nome é o meu coração

e o meu coração está trêmulo de silêncio.

Vem a véspera de um canto de despedida.

Vem uma mágoa que me diz o seu nome

e então pede esqueça o meu nome.

Vem um coração que não me pertencia

mas sujo com o meu sangue e diz o seu nome

e então pede nunca esqueça o meu nome

e eu apenas digo o meu nome é o meu coração

e o meu coração é não esquecer.

Cantiga Com Nomes de Flores

Pequenas pétalas roxas

e rosas nascidas próximas

aos tijolos empilhados

no fundo do quintal, não

longe dos escorpiões

e não longe do dulçor

dos abertos frutos do conde.

Eram pétalas miúdas

que ninguém sabia o nome.

São flores do brejo, disse

a mulher que eu amaria.

São flores do brejo e lá

onde nasci até adornam

alegres buquês de noivas.

Flores do brejo, pequenas

pétalas roxas e rosas

que murchas se evaporaram

entre os pomares da infância

e vãos altares do amor.

Flores da chuva, tapete

amarelo que o aguaceiro

estendeu sobre jardins -

sobre tais caminhos fui

ao deixar de ser menino.

Flores da chuva, crepúsculo

puído pela luz puída,

mortiça e suave sombra

curvada sobre a cidade.

Vinde cá, meu coração,

meu primeiro secretário,

faz canção a sua dor

e torna canção a dor

de esquálidas margaridas

que a chuva antes ceifou

de eu lhes cantar o esplendor.

Vinde cá, neves de antanho,

violetas que o temporal

levou. Vinde cá, estrelas

do céu frio. Vinde cá, flores

que aprendi a nomear

ao me tornar pietá

curvada sobre mãe triste:

lírios comprados na praça,

jasmins em vasos rachados,

rosas de uma casa escura

e lá fora a Babilônia

que Ítaca se transformou.

Vinde cá, meu coração, 

eterno rei coroado

por aquilo que não tem.

Vinde cá na penumbra

da aurora.Vinde cá e olha

este vaso de tulipas

que fantasma aqui deixou

para encarnar o vazio.

Poemas Revisitados: Descobrindo Ítacas (em dezembro de 2010)

Tantas vezes coube o céu em meus olhos

que o próprio céu se mudou em raiz

saída da fundura mais doída.

Entrava nova estação e eu sabia

que luar a cingiria e qual fogaréu

traria as cinzas do dia futuro.

Era belo, mas também magoava

e deste encanto onde cantos eu

buscava vinha a idéia de que Ítaca

era minha e era o que me bastava.

Mas Ítaca não existe se não

existe casa para trás deixada.

Preciso é que a distância se desdobre

não em algo maior ou nunca visto

mas em algo que o sangue não conheça

como seu, ainda que imagens gêmeas

sejam dos muitos dias repetidos.

Eis o luar, o lusco fusco,

o luar embebido em luz, fogo leve,

não diverso da brandura de abril

embora lá outubro agonizasse.

Um mundo multiplicado em espelhos

é imenso ou é repetição?

Longe, encontrei beleza daqui

diferente, mas o que me aturdiu

é que o pólen de todo o coração

é soprado por um único deus

ou é vestígio de única ruína.

Longe, outras ítacas encontrei

e quanto mais eu as tornava minhas

mais a casa deixada para trás

era dor que ia do branco ao vermelho.

Cantiga Enamorada

O que quero, enamorado, 

é o mais doce dulçor,

é este beijo que lembra

maçãs de amor, namorada. 

Me dá este beijo e vem

morar em minha tristeza

que em teu riso enamorado 

o meu pesar adormece

tão leve e primaveril.

Sorve o dia, namorada,

este vinho tão doído,

esta rosa devolvida

por terra então exaurida.

Sei que o sol, enamorado, 

tanto demorou  a vir

mas hoje o pranto e seus véus

são arco-íris, namorada. 

Cada dia que morreu

morreu pálida açucena

em jardim que namorado 

sozinho cuidou - relvado

onde o orvalho secou

sem evocar, namorada, 

os teus olhos de alegria

úmidos, estes teus olhos

do quais bebi toda lágrima.

Sobre A Tristeza dos Domingos

Talvez o que mais doa no domingo

não seja o silêncio ou a antecipação

do trabalho que, inexorável, retornará.

Talvez o que mais doa

seja de que modo a luz - a límpida luz

que descortina as manhãs de domingo -

cai na treva. Uma melancolia

que avança feito maré; um oceano

de sombras crescentes que, em seu limiar,

ainda traz espumas que cheiram a sol

e toda a sorte de constelações

até que vem o soçobrar das águas.

Vem um silêncio que é o pungente

réquiem da luz. Cambiante, difuso funeral

do único deus que os olhos

um dia lograram ver.

Inevitável naufrágio de um alvorecer

em que o fogo foi infinito; em que a luz

foi um irisado perfume de cabelos

batidos pelo sol; em que o maduro canto 

da tarde foi de um fruto que, doce,

parecia que nunca apodreceria.

Principia o domingo, tão leve,

e principia um poema que só pode ser escrito

com palavras leves: tangerinas, tamarindos,

risos de crianças ora vindo das macieiras

e ora vindo do azul do céu, pipas a adejar,

uma súbita lembrança vinda da infância

que, destilada pelos anos,

torna-se este vinho tão raro de ser bebido:

este vinho com gosto de sol, este vinho

que abranda o sangue, este cálice breve

que sorvemos com um longo gole,

esta doce tontura que diz a vida é nada

apenas porque a vida é tudo,

este esplendor do qual um velho

pela primeira vez se viu apartado

sob a trêmula e sôfrega luz de Bizâncio:

Jovens aos beijos, saltos de salmão,

aves a cantar, música sensual

até que as sombras se fecham

e a calmaria de um negro oceano

dilui tudo o que era espuma e ardência.

Longe, tão longe, dobram os sinos

da fúnebre catedral. Entre sombras,

sombras se arrastam. A cidade é inerte,

tudo ganha uma qualidade de silêncio

(até os cães que ladram) e não há

coração humano que não seja 

pesaroso como o mármore;

não há coração humano que não se perceba 

cindido por súbitos abismos de sombras.